Nosso vazio comporta o mundo
E o nosso mundo comporta todo o amor
Então aqui estou a escrever
Mesmo sabendo que a poesia não irá me salvar
O tempo pesa em nossas almas
Então escrevo apenas para existir e nada mais
Sofro pelas coisas que se parecem simples
O silêncio cobre nossos escândalos enquanto nos perdemos com poucos trocados no bolso
A noite era como uma cura com rituais de emancipação sobre a paternidade de Aleister Crowley
Era preciso ser marginal e santo ao mesmo tempo
Era preciso uivar para Allen Ginsberg meus poemas escritos com sangue e angústia
Era preciso compartilhar da mesma garrafa e do mesmo cigarro e da mesma dor
Era preciso entender que apenas uma garrafa e alguns versos estavam nas fronteiras entre o céu e o inferno
E o amanhã tinha que chegar com um pouco de ressaca e um pouco de empatia pelos loucos que nunca mais serão vistos por aí...
Mas a vida sempre irá ressurgir sobre outras tantas vidas além das nossas
Todas as noites têm seu fim
Até mesmo para os loucos suicidas da Rua São Francisco.
-MICA
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