Desperto,
Porém, limitado ao profano noturno,
Com uma breve lembrança,
Talvez, de uma nostalgia borrada de tons escuros aos olhos.
O gosto do enjoou está em tudo,
Os lábios roxos de vinho santificado pela depressão e fluoxetina anestesiam a paz búdica.
Tentei levantar,
O corpo pesava o peso de uma folha caindo em Mabon,
O tempo passou…
Acendi um cigarro,
Desejei morrer mais do que necessitava,
A fumaça era incenso,
E a solidão um quase delírio estoico de uma serenidade light.
Havia uma multidão em mim,
Havia uma multidão em minhas lembranças.
Desejei gritar como Walt Whitman,
Desejei renascer,
Outra vez renascer
Como Walt Whitman…
O cigarro está em seu fim,
A brisa fria de outono parecia dizer querer alguma coisa,
Como sempre fiz questão de ignorar.
Está na hora de um último trago,
As folhas logo cairão por todo o quintal…
-MICA
imagem: Ophelia - 1889, John William Waterhouse
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